Sédiments_Avant-Garde_© - les_immortels.

Rencontre sous-titrée

noreply@hautetfort.com (strand) — Wed, 04 Feb 2004 20:00:00 +0100

(A celui qui ne lit pas.)

Des heures de silence. Des heures et des heures de silence complet. Des heures d’absolu silence. Pas de mots, pas de paroles. Un silence plus.... Des heures et des heures de silence. Du silence et rien que du silence. Plus de mots, plus de paroles, plus de pensées, plus d’existence de cette sorte. Plus de mots, plus de paroles. Plus rien d’humain dans tout cela. Du silence et du silence. Pas de mot. Pas de mots. Aucun. Pas un souffle qui ne murmure une parole. Parole pourquoi ? Pour dire ? Dire quoi ? Ce…

Et puis un jour...

noreply@hautetfort.com (strand) — Tue, 03 Feb 2004 20:05:00 +0100

Le silence l'a emporté. Elle s'est tue. Elle a fermé définitivement la bouche puis le regard et enfin elle a posé la plume à côté de la feuille. Et l'encre s'est mis à sécher dans la petite bouteille sur laquelle elle n'osait pas poser le bouchon. Un jour il n'y eut plus rien à écrire : le sang sec sur les plaies, la gorge nouée; elle se mit à regarder l'horizon comme dans un vieux film de sa jeunesse. Elle se mit à penser qu'elle était devenue aveugle et sourde et muette et immobile comme une sorte de statue. Elle se…

Toujours à la recherche de....

noreply@hautetfort.com (strand) — Thu, 29 Jan 2004 20:00:00 +0100

Leurs regards se croisaient, s'évitaient parfois, plongeaient l'un dans l'autre, avidement.

Ils partageaient cette exploration comme une respiration commune. Préparer avec précisions minutes et secondes comme ombres et contours, choisir couleurs et textures, délaver rapidement les moments de doutes, d'interrogations, jeter le flou. L'artiste affûte ses mines. Elle observe, patiente, les signes extérieurs, savoure les palpitations arythmées de leurs coeurs qui se croisent comme des passants pressés au détour d'un couloir encombré. Collision rapide, brutale, explosion hâtive. Accentuer les tensions, mener l'ensemble vers son point de rupture.

Le soin avec lequel ils s'envisageaient les impressionnait parfois.

Le vertige les prenait à…

L'amour des reflets.

noreply@hautetfort.com (strand) — Wed, 28 Jan 2004 20:00:00 +0100

(Que se passe t-il pour ceux qui aiment les reflets? Qui aiment s'en nourrir?)

Lui est un reflet. Il est au temps présent le reflet d'un autre, au temps passé. Le regarder c'est se mirrer dans une image étrange... Au gré du courant, son visage se déforme. Il laisse entrevoir la patine de l'autre abimé par le temps, oublié, transformé, idéalisé, recomposé. Je fais pause un instant. Je me mets à réfléchir. Je ne regarde plus vraiment. Je vois autre chose; je vois autrement. Je baisse les paupières pour mieux saisir cette perspective. Avant. Arrière. Aller-retour. Toujours fuyant, tournant de l'oeil…