Toujours écrit
la pointe de pierre contre sol dur
les doigts de l'Etre frotté contre les murs.
Toujours écrits contre dents sérrées mordues (dents de morue) langue de terre asséchée.
Toujours saigné d'écrire. La pierre contre la langue, léché des poignées de sel.
Abîme entre mots, exil ;
Ah ça! Les mauvais jours où ça montrait la croupe du visage frotté de terre, de landes animales, ça sentait le corps!
Dégagé le sens de l'absurde,
épuré la bêtise,
syphonné des torrents d'ennuis
envahie d'insipides morales de bêlants,
paroles de mourants.