Le silence aura toujours sa place dans ma demeure.
D'ailleurs le vrai silence n'existe pas. Il est toujours ponctué de sons d'ici ou d'ailleurs....Le chant des oiseaux, le bruit d'une mécanique quelconque, un musicien oublié dont les accents mélodieux nous rappelle qu'il existe toujours une heure ou la solitude nous emplit malgré nous. Toujours une heure pour se questionner, se retrouver, s'interroger..... Toujours une heure où la question se pose en oiseau de nuit avec ses ailes déployées dans l'obscurité. Des ailes dont on devine seulement la forme et dont on ne peut mesurer l'envergure tant les ténébres les dissimulent, à la vue, à la compréhension, à la représentation... Elles bruissent ses ailes. On en perçoit le frottement dans l'obscurité...Les yeux fermés on attend de l'oiseau qu'il nous envahisse, qu'il entre en nous et que la question change de forme. Ce que je suis, qui je suis, ce que je fais ici et pourquoi surtout je continue envers et malgré tout à croire...à espérer, à penser.... que finalement le temps... avec ses mains souples fait de moi un être différent d'hier et toujours moins intéréssant que celui qu'il aura formé pour demain. Je suis. J'existe dans le silence qui emplit mes paroles, où je retrouve régulièrement ce bel oiseau qui porte mes questions dans ses plumes bruissantes. Il les accompagne vers demain d'un mouvement souple, d'un large battement d'ailes.
Même si demain ressemble à hier, même si hier finalement n'est pas très différent d'aujourd'hui et qu'ainsi s'enchaînent les uns aux autres les jours d'où s'échappent levers et couchers de soleil.
Même si au fond, le temps qui passe est une pierre qui accroche la peau, la blesse et la fait saigner...Même si la mort est aussi présente en nous que la vie, et que toutes deux se disputent le droit de cité dans nos insomnies... Même si ce que l'on nomme dépression, désespoir, et autres plaintes de l'être humain ne sont pas autrechose que les conséquences directes de vies difficiles à digérer, lourdes à avaler et que l'envie de vomir et de cracher les mensonges dont nous sommes parfois les victimes nous étrangle peu à peu.
Que faut-il penser de tout cela?
Personnellement, j'avancerais la théorie du rien, du vide, de l'absolu et du gigantesque néant.
Oui le néant. Néant de la pensée morte qui ne dit pas son nom, néant des illusions crétines qui s'avancent comme des chimères séduisantes et que l'on renvoie d'un seul regard.
Néant des désirs de mort des autres dont on ne sait pas quoi faire, à part en rire. Non d'un rire dément, de dernier rempart à l'absurdite, mais d'un rire joyeux, conscient de notre prochaine disparition à tous.
Oui n'en déplaise aux vantards et mégalos de tous poils, la mort guette tout un chacun; elle promet à tous la même fin universelle dans le silence des cimetières.
Sous le chant des oiseaux, dans l'oeil bleu d'un ciel paisible.
Oui Silence tu es mon invité, mon "honoré" de tous les instants, le seul que j'invite à ma table et qui partage ma vie avec une égale tranquillité.
Silence qui engloutit d'un mouvement large toutes les paroles imbéciles, les jugements débiles, les corps occupés à se morfondre dans la satisfaction de leur volonté d'emprise....
Qu'il est bon de te contempler! Toi si sage, si reposant. Toi dont la suprême existence contredit l'ignoble braiement de la vacuité humaine, la sienne toujours en premier puis celle de ces autres dont on a dit un jour qu'ils étaient à eux seuls l'enfer...
Je n'ai absolument aucune peine à le croire.
SOLEILS-FILAMENTS
au-dessus du désert gris-noir.
Une pensée haute comme
un arbre
accroche le son de lumière : il y a
encore des chants à chanter au-delà
des hommes.
In _ Choix de poèmes _ réunis par l'auteur_ extrait de : "A la renverse du souffle".
Nrf Poésie/Gallimard . 1998
Paul Celan
( Nuit)